— Гло, ну проснись же, Гло….
Сладкая вязкая пучина сна, в которую все настойчивее врывается мурлыкающий голос Изабель.
-Гло….
Сон слегка раздвигается, впуская в себя горячее полуденное солнце, мягкую траву под щекой, журчание ручья неподалеку, сильный запах нагретой сосновой хвои и шелест ветра в виноградных лозах. Жарко, вязко, сладко, солнце пробивается свозь закрытые веки.
-Гло, просыпайся, ты как кошка, разомлевшая на солнце, поехали на море, пока у тебя не вырос хвост и кисточки на ушах!
На щеку набегает тень, протягиваю руки, Изабель наклоняется, губы у нее мягкие, сладкие и холодные.
-Мускат! Ты коварно пьешь без меня мое же любимое вино!
— Вчера ночью у тебя было другое самое любимое, ты такая непостоянная в любви!, — Изабель хохочет, тормошит меня, я прижимаю ее к себе и мы катимся по траве.
У отца Изабель маленький виноградник на границе соснового леса, в ста километрах от Аркашона. Большой старый дом на краю, и мягкая, укрытая от . . . → Продолжение: Сны ушедшего лета
